Vive en una nueva época
la mujer insensible que finge,
que finge estar entre lleca.

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Y vive clamando fragantes,
fragantes vuelos de arena
en campiñas donde danzan
tremendas fuentes de hojuela.

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La mujer insensible no vive
sin pasión desconcertada,
se cree inerte y severa,
pero no es más que su artimaña.

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Ya he podido comprobar
que existe tal debilidad
al soplarle el alma al aire
y rozar su intimidad.

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Alabastro que en sus ojos
yo prefiero cultivar
y en sus pómulos carmines
un suspiro por besar.

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Arquitectura perfecta
y perfecta suavidad,
pues encuéntrome en su arte
un divino palpitar.

©Lucía